DOCE / DICIEMBRE / DOS MIL OCHO

Quiero gritar
hasta haberme sacado de encima
toda la mala onda que tengo,
quizás con ella se va toda la energía
que tenía para pensar en cómo será mi vida,
mis proyectos, mis sueños, mis anhelos, todo.
No quiero sentir más que las lágrimas
escurren pero por dentro,
no salen y se enquistan bajo la piel,
como tumores.
son tan pesadas y tan incómodas,
tan oscuras y tan perversas
que no las puedo ver, no las puedo tocar,
no las puedo sacar.
Las flores del mal crecen
como las malezas del jardin
y mis manos desnudas se hieren
al rozar sus tallos espinosos,
es como tratar de cortar un trozo de metal
con un par de hojas de papel,
como pellizcar un vidrio,
como defenderse de un león con un cortauñas.
Mi vida transcurre tan absurda, simple, leve,
tan insoportable que me observo
y siento que no crezco,
soy tan ingenuo
que no me doy cuenta de las cosas importantes,
me siento tan poca cosa
en la vida de los demás
que no me queda más que sentarme
en lo más profundo del tunel
y aguantar las pesadas voces de la conciencia.
Llevo en el cuerpo un dolor
que no me deja respirar,
una herida que no sangra, pero que tampoco se cierra.
Sé que estoy sumido en depresión
y que la solución está al doblar la esquina,
mas ya habrá salido tanta energía
que al vertedero de los cuerpos celestes
lloverán uñas, pelo, piel, ventrículo, aurícula...